Foto de un escrito antiguo a mano

Porque en realidad escribir es una trampa… Un espejismo de la vida…. Una circunstancia que atenúa lo neurótico… Es en sí una terapia. Y las terapias se aplican a las patologías… Y las mismas son fruto de las frustraciones y las mismas nacieron de deseos no alcanzados… De necesidades humanas no cubiertas. Son palabras reflejadas y retratadas… Y ¡ay palabras! cuanto os amo; cuan galán a la vera y balconada de su Julieta la mente, que entremezcla con la dulcinea de la neurona espejo con una harimaguada: por lo de magua, que no es poco… No,… No me cuentes la vida, prefiero que la vivas… Y si puedes la recorremos juntos, aunque nunca nos veamos, aunque ni siquiera sepas que existo… Y aunque no me nombres en tus versos o en la prosa: yo estoy aquí… contigo… y en ocasiones aparezco en tus sueños aunque sin rostro definido, o mejor, con uno distinto en cada ocasión. Porque sólo es eso lo que quiero…no sentirme entre ti un extranjero… Sólo eso deseo…Hijo del sol y de la luna… De la semilla de los ancestros… Timonel andante de mil batallas mundanas tan comunes que no como la vida; es que son la vida misma… Mil combates de ciego… Porque es eso, sólo es a eso, a lo que me refiero… No, no quiero ser nada; tampoco quiero ser todo… Sólo quiero… Si puedo; que tu aliento me de de cara y que tu calor me impregne el ser… De veras que quiero… Quiero… Por más que quiera: Quiero…